Individualidade

Uma - aliás, não uma, não, mais uma, uma entre tantas, - ínfima centelha da condição humana, que acredita - qual não acreditaria? - ser toda a constelação divina.

Aprender

Devemos buscar a arte de aprender,
aprendendo, compreendemos a realidade,
e compreendendo, lendo e escrevendo,
cada vez mais, poderemos sonhar.

Silêncio

Silêncio
(latim silentiu)
s. m.
1. Estado de quem se abstém de falar.
2. Cessação de ruído.
3. Interrupção de correspondência.
4. Omissão de uma explicação.
5. Sossego.

Memórias

Hoje, perdi uma peculiar parte de mim, sem ao menos tê-la, sem ao menos fazer nada, sem ao menos poder. Conforta-me a ilusão de acreditar que deveria ser assim. Mas eis que em um momento, em apenas um momento, vemos a ínfima lacuna que fomos diande da grande possibilidade que seremos. Por esses minutos de lucidez, brindo estes pensamentos a quem não sei definir, apenas, tão só, valorizar. Obrigado.

(19:00 à 19:30 - 12/11/09)

A mar

As ondas sondam,
O mar que encanta,
Os corações que amam,
Saudoso o vento canta.

Ontem, tu me mandas,
Tuas lamúrias, desencantos,
O coração feito pedra, quantos enganos,
Por ti bruxa-sereia, fui me apaixonar.

E agora, amor?

Estilização do poema José de Carlos Drummond de Andrade.


E agora, Íkarus?
O amor acabou,
o sentimento cessou,
a ilusão sumiu,
a noite chegou.
E agora, Vicare?
E agora, você?
Declarando e recitando,
repercute os corações,
nos outros desperta,
sentimentos versáteis,
quem ama, não contesta?

Está sem essência.
Está sem falácias.
Está sem caminhos,
já não pode sentir,
já não pode amar,
viver já não pode,
a chama apagou,
a essência não veio,
o carinho não veio,
a felicidade não veio.
Não veio a ilusão
de que nada acabou,
onde tudo nasceu,
destinado pereceu,
e agora Glauco?

E agora, Ménade?
Sua oca palavra,
sua verborragia febril,
sua pena e tinteiro,
seu coração,
sua fatídica ação,
sua diluída verdade,
sua meticulosa incoerência,
seu amor? - E agora?

A mil passos branda então,
quer viver o amor agora;
amor sem essência inexiste.
Quer a simplicidade sincera;
mas escasso o peito ficou.
Ao passado quer regressar;
lembranças e nada mais.
Dionísio, e agora?

Repensemos o amor.
(Eu te amo, eu te amo, eu te amo...)

(30/04/09)

(...)

A vida...

A vida é uma bolha de sabão na história. A vida é viva, é um instante incerto com possibilidades. A vida é um jogo de xadrez mal resolvido, é um fim certo, é uma trapaça sorrateira. A vida é uma possibilidade; a morte uma certeza. A vida é frágil, é débil, ilude e nos faz sonhar. A vida é um muro mal fundamentado por nós, é esquecer o que sempre nos acompanha.

A vida por só vida não é viva, não vive, inexiste na verdade que alguns descobrem. Quem entende a vida elimina suas possibilidades, é tido como uma insanidade tão lógica resposta, cega perante a quem se ilude, a quem vive. A vida não é bonita, não é mágica e tão pouco viva, é uma sarjeta sórdida, é o mito de Platão, o ouro de Midas e as asas de Ícaro.

Há a necessidade intrínseca da ilusão, do sonho, do mito, necessidade de fazer a vida ser qualquer coisa, menos vida, é acreditar e desejar algo que justifique o que nunca esteve justificado e é criar um fim para o que é incerto, ao mesmo tempo, por todos nós conhecido e ignorado para proteger-nos da insanidade.

A vida é um caos, estar vivo um acaso, como explicar a vida, se não tão perfeitamente como uma bolha de sabão, que nasce nos lábios de não se sabe quem e que brilha intensamente, que sutilmente deixa-se levar e que em si mesma trás por dentro um sopro raro, um ar especial que a sustenta e a faz flutuar, onde suas paredes são tão frágeis, ao qual em alguns segundos dissolve-se e é esquecida.

Há a necessidade de acreditar nos lábios, acreditar que ele existe, seja conscientemente ou não temos em nós o mito dos lábios soprantes. A bolha que transpassa suas barreiras abre mão de seu sopro ilusório e raro, dissolve o que é belo, descobre a verdade sobre os lábios, e logo após, mistura-se ao ar, como se nunca houvesse existido.

A vida é como este texto, não coeso e redundante, insignificante, mas que, porém, vive.

(...)

Quem abre o coração,
nunca mais fecha-o a alguém,
mesmo que seja ninguém,
que no futuro ficou.

É o que dizem por aí.


"É pau, é pedra, é o fim do caminho.
É um resto de toco, é um pouco sozinho."

(Tom Jobim)

(...)

Quem sabe um dia.
Quem sabe, quem garante?
Que amanhã não será diferente.

Quem pode dar a certeza?
Da expectativa que me mantém.
Do desejo que nasce em mim.

Quem pode me impedir?
Da loucura que me move.
Das besteiras que eu falo.
Dos equivocos que eu cometo.
E da vida que eu não me arrependo.

Quem poderia me privar?
Dos momentos únicos que eu senti.
Dos momentos patéticos em que eu sorri.
Dos momentos que eu sempre relembro.
E de tudo o que ainda está por vir.

(...)

Minha vida tem se tornado muito surrealista ultimamente. Sinto que se eu batesse os braços, poderia voar com as andorinhas, poderia perder o limiar do que realmente vejo. Imagens desconexas, sentimentos em suas formas tridimensionais.

Perdi o desejo pelas cores, pelos sabores, pela preferência. A vida se tornou um carretel ao qual estende seu barbante já pesado demais pelo comprimento, constante, sempre seguindo na mesma freqüência, tons de cinza por todos os lados, as pessoas tornaram-se sombras pela qual não as diferencio uma das outras.

Sinto falta de uma grande cólera incurável, de um problema irremediável, algo do qual eu possa fazer objeções, um mal necessário que faça nascer em mim o instinto, a ânsia de continuar. Sinto-me incompleto, não pela ausência, mas sim pelo excesso, como se minha alma não coubesse mais em meu corpo.

Cada detalhe, cada segundo me prende, mergulho na imensidão do nada, um momento torna-se eterno, as palavras tem o poder de transmutar a realidade, pois a minha, talvez já não seja mais tão real.

Minha existência está lutando em função de descobrir um significante, um motivo para si mesma, algo que a justifique. Já não tenho mais consciência sobre essas coisas. Percebo não estar mais em mim, sinto-me distante, apenas observando, vendo minha rotina, o despertar e o agir, apenas observo, uma parte de mim tomou o meu lugar, uma nostalgia vertiginosa constantemente atinge-me, silenciosa, faz-me ver imagens, aromas, cores, lembranças, dentro do meu ser, sem ser esse ser, ser eu. Não tenho mais o controle, vivo a mercê de mim mesmo.

Não se trata de um acontecimento ruim, enquanto machuca e entorpece, é algo diferenciado de tudo o que já senti, é ridículo ao ponto de ser patético, mas guarda em si o fascínio do nada, o maravilhar-se sem motivos, sentir a loucura florescer silenciosa em um segundo eu, um eu interno, invisível e constantemente mutável.

Não tenho motivos para escrever, muito menos revelar tais profundezas do meu ser, coisas que penso, não penso, penso sentir, sinto. Mas é como conceber uma parte do meu espírito, transmutar o etéreo que já não cabe mais em mim, em algumas palavras torcidas.

Ás vezes precisamos partir para longe e mergulhar profundamente na ausência, para poder perceber o que ela realmente significa, e o que realmente é importante para nós.

(...)

O maior problema que tenho atualmente, é ter que lidar comigo mesmo: com o que vejo, com o que penso, com o que faço, e, em quem acredito (...)

(...)

Um não, sem um porquê,
um ser-sei-lá, sem o próprio saber.
Deveria voltar a ser quem sempre fui?

Still Dazzle Days.
There is a light that never goes out, Morrissey?
Never goes out?
Who knows.

Flores

Ainda há flores na cidade, minúsculas,
entre os carros e o concreto, nas gretas.
As flores que caem ao sol da manhã,
tocando o chão, nem sempre verdadeiras.

O entardecer opaco solidifica o ar,
quente, pesado como chumbo.
Ao vermelho intenso, falta amar.
A flor não flor, o que será?

O que uma flor poderia,
se lhe falta a si mesma?
O que uma flor seria,
se não há flor, não floreia?

Ainda há flores na cidade, minúsculas,
entre os carros e o concreto, nas gretas.
As flores que esperam os amanhãs,
amanhãs tão distante das flores alheias.

A flor não flor, inocente utopia animalesca,
imagem distorcida, a verdade derradeira.
Flor de si mesma, não, nunca flor alheia,
um dia desejara, flor alheia tornar-se-ia.

A flor não flor, consciência de si mesma,
no fundo sabe, esperando amanhãs,
que enquanto, da greta, não flor, observar,
tudo ficará bem, sempre amanhecerá.

Será?

Sentido São Paulo

A vida nunca será um caminho constante.
A existência não tem mais significado?
Hoje o caminho que se trilha sem sentido,
Não leva a nada além do que é observado.

Tudo o que brilha e reluz é algoz.
Transforma o desejo em objetivo.
Desloca a vontade e o egoísmo.
Sendo aquilo que você cria em si,

Um verdadeiro sentido?
A essência da vida se dissipa.
Os moldes se criaram entre nós.
De barro o homem se formou,

Não duvido que a ele rápido voltará!
A felicidade não existe e nunca existirá.
Isso é relativo e na mente de cada um está.
Sendo o caminho que você trilha,

O que realmente você será!
O futuro, incerto e misterioso,
Agora é motivo de banalização, gozo.
Nascendo para mandar, morrer, procriar,

Sendo que o sentido, onde estará?
Os padrões silenciosos não se calam.
Estão no olhar, no conceito e na mente.
Sendo que cada um julga o que vê,

Sem nem ao menos ter visão suficiente.
Olhe para dentro de si.
Não és nada, pobre animal!
Veja tudo o que vós tendes.

Nunca será algo em diferencial!
A felicidade não existe e nunca existirá. -Refrão
Isso é relativo e na mente de cada um está.
Sendo o caminho que você trilha,

O que realmente você se tornará!